有人逃过一劫，行尸走肉般起身，朝着亲人死去的地方哭泣。

谢敏闭上眼，他像是被眼前的惨象刺痛了，内心深处几乎快要泯灭的东西哭嚎着盘旋在脑海里，他倚在冰凉的树干上，再也直不起腰。

药箱从臂弯滑落，他跪在雪里，被震伤的内脏隐隐作痛，鼓膜流下血来。

他终于看清了一个残忍事实。

他为自己的残忍找了无数借口，蒙蔽心智抛弃良知，拼死在泥潭里挣扎了近三十年，以为从永冻水面探出头来就是光明，但他错了。

永夜之后仍是永夜。

他满手冤魂，靠吸净他人之血而生，他只是自私地救活了他自己。

太冷了，冷到遍体生寒，血液灵魂即将冻结，化成乌黑齑粉。

不知过了多久，可能很久，也可能只有一分钟，他抱起药箱，一步步走向山坡。

他要回到那个洞窟去。

那里有篝火，很暖和。

他盲目又混乱地想着，脑海中的一切都不复存在，他像设定了既定目标的人偶，无论如何都要达成。

越过丛丛树海，他看见了风雪之中行进的一队敌军。

痛苦，自责，愧疚，挫败，憎恨，愤怒，自我厌弃。

种种情绪杂糅进那不复跳动的灵魂中，被鲜血与风霜洗炼，他麻木地抬起眸，冻到僵硬的手指捏在枪管，往后一扯，上膛。

“子爵，子爵。”

他呢喃着，从腰间扯出匕首。

他形单影只，又宛如战神。

都杀了，一个不留。

枪响在暴风雪的雨夜里，一具具尸体滚下山坡，谢敏踏进雪里，开枪时脱出的弹壳埋葬进狂风中，再无踪迹。

他不知道自己是怎么走回山洞的。

漆黑一片的洞穴再无余温，浓重的血腥气从洞穴墙壁上传来，有明显交战痕迹。被熄灭的篝火只剩黑色残渣，谢敏将药箱放下，那种渗入灵魂的冷将他彻底淹没。

像被放逐到海底，心里某处被血淋淋地挖了个空，风从中猛灌，令他呼吸骤停。

他跪在炭火前，用冻伤的手指触碰着那片空旷地面。

那里已经连傅闻安的一丁点余温都没有了。

刺痛从指尖传来，被尖锐石块一刮，滋出细密血痕。

他沉默地垂下头，睫毛因痛苦而轻轻颤抖，他攥紧拳头，抓住一地碎渣。

他的篝火不见了。

走了。

是了，也该走的，是他回来的太晚了。

他杀了人，不干净，对方走也在情理之中。

谢敏眼眶发酸，他紧紧蹙着眉，牙关紧闭时咬得肌肉酸疼。

他拾起洞壁旁边的柴火，打着火苗，却怎么也燃不起火来。

木枝被血浇过，又腥又潮，根本燃不起来。

“为什么，为什么点不着。”

谢敏魔怔地搓着打火石，神经质一般跪在地上，火苗烫伤了虎口也浑不在意。

“怎么能点不着，怎么会，明明之前还能的。”

“我还能的，傅闻安，我点不着了，傅闻安，你帮帮我。”

“傅闻安！”

谢敏将打火石扔了出去，他一脚踹翻木柴堆，像一只走投无路的困兽，歇斯底里地吼叫着。

“你出来！我不走了，我回来了，我带药给你了，你出来！”

“你是死了吗！我他妈让你出来你听见了吗，你看我一眼，没死就看我一眼！”

“你聋了吗！老子说话听不见是不是！”

“我冷傅闻安，我要死了，傅闻安！”

他朝洞壁开枪，枪声回荡在山洞里像炸弹在耳边爆开，他面容狰狞，青筋从薄薄的皮肤下面延伸出来，他反复踢着墙根，手指插进发间，用力薅着。

到最后，他蜷缩在墙角，像小时候一样，将自己封闭在牢笼的最内侧，他呢喃着，紧紧抱着腿，鼻尖贴着衣服，外套上全是人血的味道。

“你来看看我。”

他闭上眼睛，无力地恳求。

他快被逼疯了。

他知道那些人是怎么死的，无数因他而死的惨状盘旋在脑海里，从强制封闭的角落尽数涌出，唾弃他的无情与卑劣。

一腔恨意无从发泄，更深的自我厌弃占据了心灵的全部，他记得自己在混战中指向的枪口抬起的刀，迄今为止所有的无辜借口化作泡影，露出伤痕累累的灵魂。

他不止一次有过杀人的冲动，即便他清楚地知道对方无辜。

看，只要是为了活着，他什么都做得出来。

他在撕扯中消磨神志，忽然，一声响动引起了他的注意。

他看向洞穴外面，只一眼就怔住了。

傅闻安披着风雪，身上迸溅着些许液体，狼狈得不成样子，他看向谢敏时也愣了，一时间竟没言语。

“我以为你走了。”谢敏仰头盯着他，眼眶滚着潮湿气。